Pavão misterioso

Tenho refletido muito nos últimos meses sobre o que nos move a escrever. Na verdade, ando pensando no viés da arte de uma maneira geral. A ideia que se faz dos que dela vivem e para ela vivem é ainda muito limitante e arcaica. Sua necessidade, seu real valor, ainda são pouco fundidos aos nossos pensamentos de bichos capitalistas.

Mas hoje, em março de 2020 o mundo vive uma pandemia. O mundo inteiro está parado (de acordo com a ótica do capital) enquanto tenta se proteger de um vírus avassalador, que passou a ditar as regras no dito planeta água.

Eu digo que é de acordo com a ótica do capital porque fábricas e comércios estão parados, mas as pessoas não. Seja nos privilégios dos seus aconchegos, seja nos ônibus lotados em direção ao trabalho - posto que nem todos podem parar - a vida está acontecendo. Nos é apresentada a oportunidade de mexer os dias em direção a um novo movimento para  a própria vida.

Nestes tempos a necessidade da arte - para quem precisa dela para a expressão ou contemplação diante do caos - fica mais evidente. Me questiono sobre o motivo pelo qual escrever e tornar público importa, ou não importa? Tenho em mente que escrever com o intuito do imediatismo de jogar no mundo não é o caminho, mas pode ser também. No fim das contas, enquanto parece que todo mundo escreve e publica, muita gente não escreve e ou não publica, e como testemunhas e atores do nosso tempo, temos um compromisso. A arte como compromisso pessoal e social. 

O blog sempre foi um lugar acolhedor. Um pouco escondido, um pouco exposto, um pavão misterioso - que querendo sabe se expor e ser formoso. Depois de idas e vindas e diante de tudo que tem colapsado e renascido, estou de volta a este virtual lar. Parece besteira mas me reconectar com este espaço me faz caminhar ao reencontro com meu olhar sob mim mesma. Sigamos<3 p="">

CTPS

Justiça do trabalho do Recife. 24 de Maio de 2018.

Hoje é o dia do julgamento de Lula. Sim, Lula. Que saudade do meu Ex. Sim, esse ex presidente amado ou odiado, não existe meio termo. A gente teima em misturar política, amor, idealismo, emoção. É coisa da gente mesmo, temperamento latino é fogo.

Enquanto o mundo explode. Ele está lá: sentado, camisa pólo meio gasta, mas você vê que ele escolheu cuidadosamente. Sua pele já marcada pelo tempo, o suor escorrendo pela testa às nove da manhã denuncia o caminho percorrido através do transporte coletivo lotado de tantos outros iguais a ele. Iguais e diferentes, como somos.

Na sacola transparente alguns documentos, dentre eles a CTPS. Sim, a carteira de trabalho. Pra maioria dos trabalhadores brasileiros a Carteira azul com letras brancas é uma espécie de amuleto, algum passaporte de dignidade e respeito.

Trabalhou cerca de vinte ou trinta anos, dedicou sua vida para alguma atividade árdua (as mãos calejadas sugerem).  Pegou o mesmo ônibus, no mesmo horário todas as manhãs. Na bolsa, levou a marmita provavelmente preparada pela esposa lá pelas cinco e meia da manhã. Todos os dias. Vinte ou trinta anos.

Voltou em horários variados (pois há hora pra chegar e não pra sair), pegou seus filhos em casa sempre dormindo. Perdeu os primeiros passos do neto, as primeiras palavras talvez. Não teve tempo para ócio criativo ou poesia. Não teve tempo algum pra pensar que poderia pensar de modo diferente, e feito gado foi sendo tangido para as rédeas que a vida lhe foi oferecendo.

Neste dia mesmo, um operário vai a julgamento. Um julgamento que já começa injusto. Assim como a audiência deste e de outros trabalhadores será hoje na justiça do trabalho. O motivo? Todos perdemos pro capital. Vende-se a força de trabalho, vende-se seu tempo, se esvai a vida, a saúde. Do outro lado: enriquece o empresário, blinda carro, reforça-se a bolha. Talvez o filho do trabalhador que eu observo veja tudo de outro prisma. Talvez ele esteja numa universidade federal, tudo culpa desse outro operário que hoje também visita a justiça.

Eles são iguais. Porém diferentes.

É tão difícil perceber? Hoje todos saímos perdendo. Um acordo? Mil reais, quitação do contrato de trabalho, fim da linha. O preço de uma vida inteira de trabalho. Uma condenação, ficha limpa, eleição sem Lula não é o preço. O preço é a democracia. Mas assim como a justiça do trabalho, ainda existe democracia?

É tudo igual. Diferente e igual.

Fêmea

toma tua culpa fecunda do ventre que te pariu condição primeira de tua existência. mulher: nasceste sentenciada e condenada ao julgamento num jogo de cartas marcadas que grita na tua cara: culpada. carregas tua culpa e veja bem que agressiva e doce fúria é tua luta pelo simples fato de ser quem és. fêmea, esse sangue derramado essas feridas não curadas esses caminhos tortuosos e os espinhos que te ferem e que te talham a pele neste campo de batalha que é estar sair ou ficar simplesmente sendo quem és: mulher. mostra com orgulho tuas cicatrizes e levanta deste chão pisa com a leveza dos teus pés o rosto do teu algoz que outrora te deita na guilhotina. Fala mais alto que o falo mulher transmuta tua culpa em coragem ergue em riste este punho ferido e grita: livre. (até que todas sejamos).

(segunda-feira, 23 de janeiro de 2017)

Poesia para Vênus em Câncer

Analiso minuciosamente a geografia deste nosso desencontro: outrora tão conexo e aqui neste momento deveras convexo e eu sigo na busca de consultar os astros as auroras e a atmosfera metafísica que nos rodeia. Já consultei cartas de tarô búzios e ciganas já busquei ler até a planta dos teus pés já que a leitura das palmas de tuas mãos nada me revelou. É parece mesmo que o cruzar de nossas calçadas fora mais um destes fenômenos intrínsecos aos anos bissextos e noites de super lua em escorpião ou a última quimera do fim dos mundos onde lá fora tudo explode e aqui dentro reina a paz e o calor de um fogo que não queima mas arde. Na verdade bem verdade meu peito de sal de frutas anseia uma pista de se e quando tua nascente desemboca em minha boca e no beijo do mar do meu prazer mesmo que seja pra depois como se derretesse ou como se fosse diluído e evaporasse apenas seguisse em perene fluidez pra nunca mais voltar que seja ar só pra minha poesia ter um pouco mais do que recordar aos pouquinhos numa rememória prazerosa e ao mesmo tempo dolorida que apesar de machucar eu vos digo: sempre valerá a pena correr o risco de um rabisco doloroso que descende de alquimias genuinamente sentidas com intensidade e calor mostro sempre com orgulho a cicatriz de ser assumidamente de quem sou. Minha.

(terça-feira, 3 de janeiro de 2017)

Aprendizagens II

Do amor, assim como da vida e da morte não é possível qualquer certeza:
Buscamos de maneira insana nos cercarmos de seguranças sobre estes, desejando incessantemente encontrar um lugar confortável pra repousar nossas demandas, dúvidas e anseios. Assim como do amor, da vida e da morte ninguém escapa, não há também sossego nessa busca inútil e refutável de conforto e certezas.
Amor, vida e morte são como borboleta na flor
O cheiro da brisa do mar
Passarinho na janela
Por do sol cor de rosa e laranja
O mar deitado no colo do céu azul
É o braço em laço dentro de um carinhoso abraço
A única verdade possível pro amor
Pra vida e pra morte
É a entrega
(Feito pular de olho fechado num véu de cachoeira)
E esta só se faz
No caminho do incerto, pois certeza é demanda do ego
Já a entrega, entrega é coisa do coração.

(sábado, 31 de dezembro de 2016)

Vinho

Tinto ou branco 

Sabor frutado

O que importa 

É o fim do patriarcado

(sexta-feira, 30 de dezembro de 2016)

Coracional

A lua embaça a vista embaraça o que trago na pele quente que arde e transborda socorro do que trago em mim e muito que sou de ti transeunte passagem ausente que presente se faz no quanto para e estanca sem nunca ter sido sangria este rio que corre e corre sem pressa num tempo que lhe é só seu sem o qual não seria de um jeito que nunca é o mesmo estando sempre perene onde nasce e morre feito utopia de um velho comunista que dormiu guerrilheiro e acordou reaça ou budista e rechaça tudo que flui e sou.

(quinta-feira, 15 de dezembro de 2016)