Nas minha mãos moram o cheiro
da chave prateada
girando a maçaneta
do medo
apertando a bolsa
da caneta
registrando o dia
o toque
do papel amarelado
o aroma
da formiga que passeou
entre dedos
da planta florida
que me abraçou
do dinheiro
que troquei pelo cheiro
do pão recém saído
do forno onde fez morada
depois de crescer
nas mãos do criador
na minha mão
mora o cheiro
de uma gata
da erva cidreira
do sabonete e da alfazema
eu sei que o mundo mora em mim
pois guardo seu cheiro em minhas mãos.
Certa vez meu pai me disse que Seu Tiago, meu avô, não tomava café. Essa informação me chamou atenção porque tanto eu, quanto meu pai, gostamos muito de café. Meu pai disse que seu pai, tomava chá de erva doce. Essa informação me chamou atenção porque eu acho lindo, elevado e fino quem toma chá no lugar de café. E pela natural poesia de uma erva que se assume doce. Penso no meu avô, sertanejo das bandas de Itapetim, garçom, pai de seis filhos. Penso no tão pouco que convivemos, lamento por isso. Mas me contento em saber que sempre que eu puser a água para ferver uma erva doce, será como abraçá-lo, a ele, e a meu pai.
