Chuva no sertão

O mistério da semente,
o mistério da flor.
Da chuva que vem sem marcar data,
da terra fértil embaixo dos nossos pés.

Tempos secos no sertão,

da alma ou da mente,

e aquela vontade de dizer

só de dizer,

exprimir, semear,

um tal de não se sabe bem o que,

nem como ou porque.

Voa leve, passarinho,

pousa aqui em minha mão,

mas me mostra como eu faço

pra falar pro povo todo

a festa que que tu fazes em meu coração!

Chove fruto,

pousa ao solo,

cajus amarelos,

adoçam a boca da moça

do vestido de chita,

da flor no cabelo,

e aurora no olhar.

Que venham tempos de colheita!

da nova safra de palavras 

até então guardadas no solo da alma,

em gestação ansiosa do nascer.